Resta, acima de tudo, essa capacidade de ternura, essa intimidade perfeita com o silêncio
Resta essa voz íntima pedindo perdão por tudo...
– Perdoai! Eles não têm culpa de ter nascido...
Resta esse antigo respeito pela noite, esse falar baixo, essa mão que tateia antes de ter, esse medo
de ferir tocando, essa forte mão de homem cheia de mansidão para com tudo que existe.
Resta essa imobilidade, essa economia de gestos, essa inércia cada vez maior diante do Infinito
Essa gagueira infantil de quem quer exprimir o inexprimível, essa irredutível recusa à poesia não vivida.
Resta essa comunhão com os sons, esse sentimento da matéria em repouso, essa angústia da simultaneidade, do tempo, essa lenta decomposição poética em busca de uma só vida, uma só morte, um só Vinicius.
Resta esse coração queimando como um círio, numa catedral em ruínas, essa tristeza diante do cotidiano; ou essa súbita alegria ao ouvir passos na noite que se perdem sem história...
Resta essa vontade de chorar diante da beleza, essa cólera em face da injustiça e do mal-entendido
Essa imensa piedade de si mesmo, essa imensa piedade de si mesmo e de sua força inútil.
Resta esse sentimento de infância subitamente desentranhado de pequenos absurdos, essa capacidade
de rir à toa, esse ridículo desejo de ser útil e essa coragem para comprometer-se sem necessidade.
Resta essa distração, essa disponibilidade, essa vagueza de quem sabe que tudo já foi como será no vir-a-ser
E ao mesmo tempo essa vontade de servir, essa contemporaneidade com o amanhã dos que não tiveram ontem nem hoje.
Resta essa faculdade incoercível de sonhar, de transfigurar a realidade, dentro dessa incapacidade de aceitá-la tal como é, e essa visão ampla dos acontecimentos, e essa impressionante e desnecessária presciência, e essa memória anterior de mundos inexistentes, e esse heroísmo estático, e essa pequenina luz indecifrável
a que às vezes os poetas dão o nome de esperança.
Resta esse desejo de sentir-se igual a todos, de refletir-se em olhares sem curiosidade e sem memória
Resta essa pobreza intrínseca, essa vaidade se não querer ser príncipe senão do seu reino.
Resta esse diálogo cotidiano com a morte, essa curiosidade pelo momento a vir, quando, apressada
ela virá me entreabrir a porta como uma velha amante, mas recuará em véus ao ver-me junto à bem-amada...
Resta esse constante esforço para caminhar dentro do labirinto, esse eterno levantar-se depois de cada queda, essa busca de equilíbrio no fio da navalha...
Essa terrível coragem diante do grande medo e...esse medo infantil de ter pequenas coragens.
Resta essa voz íntima pedindo perdão por tudo...
– Perdoai! Eles não têm culpa de ter nascido...
Resta esse antigo respeito pela noite, esse falar baixo, essa mão que tateia antes de ter, esse medo
de ferir tocando, essa forte mão de homem cheia de mansidão para com tudo que existe.
Resta essa imobilidade, essa economia de gestos, essa inércia cada vez maior diante do Infinito
Essa gagueira infantil de quem quer exprimir o inexprimível, essa irredutível recusa à poesia não vivida.
Resta essa comunhão com os sons, esse sentimento da matéria em repouso, essa angústia da simultaneidade, do tempo, essa lenta decomposição poética em busca de uma só vida, uma só morte, um só Vinicius.
Resta esse coração queimando como um círio, numa catedral em ruínas, essa tristeza diante do cotidiano; ou essa súbita alegria ao ouvir passos na noite que se perdem sem história...
Resta essa vontade de chorar diante da beleza, essa cólera em face da injustiça e do mal-entendido
Essa imensa piedade de si mesmo, essa imensa piedade de si mesmo e de sua força inútil.
Resta esse sentimento de infância subitamente desentranhado de pequenos absurdos, essa capacidade
de rir à toa, esse ridículo desejo de ser útil e essa coragem para comprometer-se sem necessidade.
Resta essa distração, essa disponibilidade, essa vagueza de quem sabe que tudo já foi como será no vir-a-ser
E ao mesmo tempo essa vontade de servir, essa contemporaneidade com o amanhã dos que não tiveram ontem nem hoje.
Resta essa faculdade incoercível de sonhar, de transfigurar a realidade, dentro dessa incapacidade de aceitá-la tal como é, e essa visão ampla dos acontecimentos, e essa impressionante e desnecessária presciência, e essa memória anterior de mundos inexistentes, e esse heroísmo estático, e essa pequenina luz indecifrável
a que às vezes os poetas dão o nome de esperança.
Resta esse desejo de sentir-se igual a todos, de refletir-se em olhares sem curiosidade e sem memória
Resta essa pobreza intrínseca, essa vaidade se não querer ser príncipe senão do seu reino.
Resta esse diálogo cotidiano com a morte, essa curiosidade pelo momento a vir, quando, apressada
ela virá me entreabrir a porta como uma velha amante, mas recuará em véus ao ver-me junto à bem-amada...
Resta esse constante esforço para caminhar dentro do labirinto, esse eterno levantar-se depois de cada queda, essa busca de equilíbrio no fio da navalha...
Essa terrível coragem diante do grande medo e...esse medo infantil de ter pequenas coragens.
